John Keats, to Autumn 

Qualche settimana fa ho postato due poesie giapponesi dedicate all'autunno. Oggi vorrei ricordare l'ode all'autunno dell'amatissimo Keats. Vi trascrivo il testo originale e la traduzione italiana di Silvano Sabbadini.

Season of mists and mellow fruitfulness

close bosom-friend of the maturing sun

conspiring with him how to load and bless

with fruit the vines that round the thatch-eaves run;

to bend with apples the moss'd cottage trees,

and fill all fruit with ripeness to the core;

to swell the gourd, and plump the hazel shells

with a sweet kernel; to set budding more,

and still more, later flowers for the bees,

until they think warm days will never cease,

for summer has o'er-brimm'd their clammy cells.

Who hath not seen thee oft amid thy store?

Sometimes whoever seeks abroad may find 

thee sitting careless on a granary floor,

Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;

or on a half-reap'd furrow sound asleep,

drows'd with the fume of poppies, while thy hook

spares the next swath and all its twined flowers:

and sometimes like a gleaner thou dost keep

steady thy laden head across a brook;

or by a cider-press, with patient look,

thou watchest the last oozings hours by hours.

Where are the songs of Spring? Ay, where are they?

Think not of them, thou hast thy music too,-

While barred clouds bloom the soft-dying day,

and touch the stubble-plains with rosy hue;

then in a wailful choir the small gnats mourn

among the river sallows, borne aloft

or sinking as the light wind lives or dies;

and full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;

hedge-crickets sing; and now with treble soft 

the red-breast whistles from a garden-croft;

and gathering swallows twitter in the skies.

All'Autunno

Stagione di nebbie e morbida abbondanza,

tu, intima amica del sole al suo culmine,

che con lui cospiri per far grevi e benedette d'uva,

le viti appese alle gronde di paglia dei tetti,

tu che fai piegare sotto le mele gli alberi muscosi del casolare,

e colmi di maturità fino al torsolo ogni frutto;

tu che gonfi la zucca e arrotondi con un dolce seme

i gusci di nocciola e ancora fai sbocciare 

fiori tardivi per le api, illudendole 

che i giorni del caldo non finiranno mai

perché l'estate ha colmato le loro celle viscose:

Chi non ti ha mai vista, immersa nella tua ricchezza?

Può trovarti, a volte, chi ti cerca,

seduta senza pensieri sull'aia

coi capelli sollevati dal vaglio del vento,

o sprofondata nel sonno in un solco solo in parte mietuto,

intontita dalle esalazioni dei papaveri, mentre il tuo falcetto

risparmia il fascio vicino coi suoi fiori intrecciati.

A volte, come una spigolatrice, tieni ferma

la testa sotto un pesante fardello attraversando un torrente;

O, vicina a un torchio da sidro, con uno sguardo paziente,

sorvegli per ore lo stillicidio delle ultime gocce.

E i canti di primavera? Dove sono?

Non pensarci, tu, che una tua musica ce l'hai - 

Nubi striate fioriscono il giorno che dolcemente muore,

e toccano con rosea tinta le pianure di stoppia:

allora i moscerini in coro lamentoso, in alto sollevati

dal vento lieve, o giù lasciati cadere,

piangono tra i salici del fiume, 

e agnelli già adulti belano forte dal baluardo dei colli,

le cavallette cantano, e con dolci acuti

il pettirosso zufola dal chiuso del suo giardino:

si raccolgono le rondini, trillano nei cieli.

E a proposito di autunno e di Keats, non è forse questo il periodo ideale per andare a fargli una visita?

Tomba di John Keats, cimitero acattolico di Roma, Piramide

Dedicato alla mia cara amica (e fine poetessa) Maria Luigia Troiano